I  A Pedra

As solas embrulhadas em lã

Douglas Mawson começou a marcha final com uma faca de bolso. Serrou o trenó ao meio para arrastar menos peso, costurou uma vela com a jaqueta de Mertz e deixou para trás tudo que não comia nem aquecia.

Três dias depois, cada passo doía de um jeito estranho. Na barraca, tirou as meias e encontrou a sola de cada pé descolada, uma camada inteira de pele grossa, com a carne úmida e viva embaixo.

Ele não tinha atadura nem pomada. Tinha lanolina (gordura de lã de carneiro, usada como creme). Untou a carne, encaixou as solas soltas de volta no lugar, como palmilhas, e amarrou tudo com tiras de pano.

Por cima, vestiu seis pares de meias de lã e as botas de pele, segundo o próprio relato. Depois levantou e seguiu andando.

A causa provável ficou sem nome por meio século. Em 1969, os médicos australianos John Cleland e R. V. Southcott publicaram no Medical Journal of Australia a hipótese de hipervitaminose A (excesso de vitamina A no corpo), vinda do fígado dos cães.

O fígado de cão da Groenlândia acumula vitamina A em dose tóxica para humanos. Entre os sintomas do excesso estão a pele soltando em placas, a queda de cabelo, a diarreia e a confusão mental. Mertz, que comia mais fígado por não digerir bem a carne dura, teve todos.

A hipótese não é certeza. Fome e frio extremo produzem sinais parecidos, e ninguém examinou o corpo de Mertz, que ficou enterrado na neve. O efeito, porém, ninguém discute: cada passo de Mawson pisava em carne exposta.

O meio trenó ainda salvaria a vida dele. Dias depois, outra ponte de neve cedeu e Mawson despencou numa fenda. O trenó travou na borda, e ele ficou pendurado pela corda do arreio, girando no vazio, uns quatro metros abaixo da superfície.

Subiu nó por nó, alcançou a borda, e a borda desabou. Caiu de novo até o fim da corda. Na segunda subida, já sem força nas mãos, chegou ao gelo firme e ficou deitado, inconsciente, por uma ou duas horas, segundo o diário.

Naquela noite, na barraca, trançou uma escada de corda presa ao arreio, pronta para a próxima fenda. Também cortou pela metade o que comia por dia, porque a ração precisava durar até a base.

II  O Princípio

Só mais uma tentativa

Pendurado na fenda, Douglas Mawson pensou em abrir a fivela do arreio. Escreveu depois que a tentação foi real: bastava um gesto e o sofrimento terminava. O que o fez subir pela segunda vez foram uns versos que lhe vieram à cabeça na corda.

Eram do poeta anglo-canadense Robert Service, popular entre os exploradores da época:

O verso descreve o princípio, e a marcha mostra o método. Epicteto, escravo liberto que ensinou filosofia em Nicópolis no século II, dividia o mundo em duas partes: o que depende de nós e o que não depende.

O vento, as fendas e a comida perdida com Ninnis não dependiam de Mawson. O próximo passo dependia. A atenção dele encolheu até caber nesse pedaço: amarrar as solas de manhã, andar até a próxima elevação, montar a barraca, anotar a distância.

Nos piores dias, a marcha rendeu um ou dois quilômetros, e houve dias parados por nevasca dentro da barraca. Ele anotava mesmo assim. O caderno provava a ele mesmo que a volta seguia.

Em 29 de janeiro, encontrou o que o método sozinho não garantia: um monte de neve com um pano preto no topo. Era um depósito de comida deixado horas antes por três colegas da base, Archibald McLean, Frank Hurley e Alfred Hodgeman, que tinham saído para procurá-lo.

Junto vinha um bilhete com a direção de Aladdin's Cave (Caverna de Aladim), um abrigo escavado no gelo perto da base. Os três tinham voltado poucas horas antes de ele chegar ao monte.

O depósito não resolveu a descida. As botas escorregavam no gelo liso, e Mawson improvisou crampons (garras de metal para andar no gelo) com pregos e a madeira da caixa do trenó.

Chegou à Caverna de Aladim no início de fevereiro e ali ficou preso uma semana por uma nevasca, com comida, mas a poucos quilômetros da base, sem poder descer.

O princípio tem um limite claro. O próximo passo mantém quem anda de pé, mas não escolhe a direção. Mawson tinha bússola, o rastro da ida e a linha da costa como guia. Sem a direção certa, a disciplina do passo só gasta o corpo mais rápido.

III  A Forja do Dia

O próximo marco de gelo

Ninguém aqui vai cruzar gelo antártico com as solas presas por pano. Mas todo mundo conhece a semana em que o plano cai numa fenda: a demissão, o diagnóstico, o sócio que sai. A marcha de Mawson deixa três gestos que servem longe do gelo.

1. Amarre o que soltou antes de andar: trate hoje o dano imediato com o que tem na mão, como a lanolina. Uma ligação, um curativo, uma conta atrasada paga.

2. Corte o trenó ao meio: liste o que você arrasta e deixe para trás o que não alimenta nem aquece a semana. Compromisso extra, projeto paralelo, discussão antiga.

3. Ande até a próxima elevação: escolha um marco que você enxerga daqui, uma entrega até sexta ou uma conversa amanhã, e anote à noite quanto andou, mesmo que tenha sido pouco.

O primeiro gesto copia a barraca do terceiro dia. Mawson não esperou chegar à base para cuidar dos pés; cuidou ali, com o pouco que havia.

O segundo copia a faca de bolso. Meio trenó pesava metade, e o peso que sobrou era só o que mantinha o corpo vivo.

O terceiro copia o caderno. Um quilômetro anotado num dia de nevasca ainda era prova de marcha.

Um caso mostra a sequência. Um marceneiro de 47 anos perdeu o maior cliente da oficina num mês ruim. Na primeira semana, renegociou o aluguel atrasado. Na segunda, encerrou duas linhas de móveis que davam prejuízo. Depois, marcou uma visita por dia a lojas do bairro e anotou cada uma.

Oito meses depois, a oficina tinha três clientes menores no lugar do grande. O prejuízo do mês ruim continuava no balanço; a oficina também.

O método tem limite. Mawson voltou porque a direção estava certa e porque três colegas deixaram comida no caminho. Quem atravessa sozinho uma perda grande precisa do mesmo depósito: gente avisada sabendo por onde você anda.

Em 8 de fevereiro, Mawson desceu a encosta até Cape Denison. O Aurora, navio que levaria a expedição para casa, era um ponto no horizonte: tinha zarpado horas antes. Seis homens tinham ficado na base à espera dele. O primeiro a alcançá-lo foi o engenheiro Frank Bickerton, que olhou o rosto descarnado e perguntou: “Qual de vocês é?”

O navio recebeu o recado pelo rádio, mas o tempo piorou e o capitão não pôde voltar. Mawson passou mais um inverno no cabo, sob o mesmo vento.

“Qual é o próximo marco que você enxerga daqui, e quanto vai anotar hoje à noite?”

Esperou dez meses.

Na barraca, sem atadura nem pomada médica, o que Mawson usou para untar a carne exposta e encaixar as solas soltas de volta nos pés?

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